зарисовки из жизни

Она не любила больницы и боялась врачей. Ее завораживала тишина коридоров и волновал вой сирен скорой помощи. Приемный покой, бледные люди, целый мир! Мир обособленный. Но вот внезапно они стали его частью.

До крайности скромный продуктовый на входе. Знакомые уже охранники - хитро подмигивающие  пособники нарушителей режима. Строгие часы посещений, запертые двери. И если стоящих на страже вдруг не подкупает квас, то точно обезоруживает задорный взгляд карих глаз.

Больничный сквер. Беседка. Скамейка. Закат. Стрелки часов неумолимо бегут вперед. Но для них время остановилось. Их время замерло... замерло где-то на 27-ой минуте десятого...

На фоне вдруг раздается голос Синатры, его  «Fly me to the moon…». И она просыпается. Открывает глаза. Цепляется за воздух при падении – вдруг почему-то мелькает в голове мысль. Пытается вспомнить свой сон. Но подсознательно, где-то в душе, она знает, что, даже забытый, он все равно осуществится.

Однажды…. А, может быть, даже 28го июля… :)

Назад в будущее

Мне иногда хочется перенестись во времена Джейн Остин. Когда люди писали друг другу настоящие письма. Когда днями напролет просиживали в библиотеке, погрузившись в героические жизнеописания персонажей далеких лет. Когда смотрели влюбленными глазами, не имея возможности подойти. Когда декламировали стихи и обязательно играли на пианино.

Емэйлы, смс-ки, фейсбук, электронные и аудио-книги.... А ты хочешь подписывать и отправлять открытки. И читать любимому книжки вслух. И чувствовать их запах – глянцево-новый или, наоборот, пыльный и отдающий ветхостью, но такой настоящий, выдержанный, живущий....

Клубы, бары, рестораны... гламур и хипстеры... новые витиеватые словечки, никчемный пафос, силиконовые люди...

А тебя тянет в лес, в парк, на природу... сидеть на пруду и кормить уток.. лежать на скамейке и чувствовать запах листвы. И как в детстве собирать чернику. И слушать, как кто-то задорно играет на губной гармошке. И даже просто молчать, ни на секунду не вспоминая о дурацком чувстве одиночества, которое ты без сожаления оставила в том, другом, “будущем” мире.

Приматы полигамны по своей природе

Измены.

Может и не стоит поднимать эту суровую тему, но как-то слишком уж много об этом сейчас говорят. Включаешь радио, а там вдруг без обиняков и прямо заявляют, что изменяют все. Приходишь на вечеринку, видишь счастливую на первый взгляд пару, а потом, пару часов спустя, когда девушка куда-то уезжает, молодой человек резко меняется и уже готов на любые «подвиги»… только с другой. Просыпаешься утром и получаешь смс, что сегодня день поцелуев, вот только сообщение это отправляет тебе женатый мужчина, отец семейства, да еще и старый друг. Улетаешь в отпуск, влюбленная и окрыленная, а вернувшись, уже не находишь мужчину своей мечты.

Ради чего все это – фан? Скука? Жажда новых впечатлений? Своего рода экстрим?

Муж не пришел ночевать, явившись домой с утра с массивными извинениями в форме бриллиантовых сережек, и жена, прекрасно понимания, что к чему зачем и почему, молча и терпеливо приняла подношение. И самого мужчину тоже – обратно к домашнему очагу.

Задаешь вопрос молодому человеку, зачем он изменяет своей девушке? И получаешь аргументированный ответ, что на самом-то деле измена измене рознь. И что только секс на стороне – это еще не повод прощаться с семейной жизнью и настоящей любовью.

Почему говорят, что измены со стороны мужчин – это нечто в порядке вещей, а вот если изменяет девушка – то сразу начинаются дебаты о каких-то морально-этических принципах!?

В общем, можно не переставая перечислять все эти насущные издержки человеческих отношений.

Но самое страшное, что в какой-то момент, посмотрев по сторонам, ты действительно начинаешь замечать, что да – миром правят измены. А потом слышишь повсеместно фразы, что «ну да, это факт, главное этого не замечать». А как же искренность? Как можно так запросто, собственноручно, сознательно поддаваться лицемерию? Почему, увидев на его айфоне смс, явно подтверждающую, что он с другой, девушка закрывает на это глаза!?

А потом ты открыто в фейсбуке задаешь вопрос, действительно ли все изменяют… И ждешь, ждешь, ждешь… чтобы в конечном итоге, несколько часов спустя, наконец получить один единственный, но такой важный и долгожданный ответ от настоящего мужчины: «Не все!».

Я люблю дождь...

Летнюю грозу, молнию, и сильный пресильный ливень, когда абсолютно бессмысленно открывать зонтик. Когда ты промокаешь до нитки. Когда легкий сарафанчик прилипает к телу. Ты бежишь. А потом снимаешь босоножки и можешь просто кружиться на траве. Глупо. По-детски. Непринужденно. Отчасти по-киношному. Но тебе все равно.

Дождь, когда ты за городом. Ночь. Ты лежишь и слушаешь, как он барабанит по стеклу. Улавливаешь самые незаметные его движения. Малейшие изменения ритма, ритма, который вводит тебя в своего рода транс.

Дождь на Кутузовском. Ты смотришь в окно, как забавно врассыпную вмиг вдруг разбегаются роллеры. Слышишь как стремительно проносятся по лужам машины. А потом, когда от сквозняка резко и громко хлопает балконная дверь, ты перебегаешь в комнату, выходящую окнами во двор, и с удивлением понимаешь, что здесь нет ни одной капли, но зато невероятной красоты сочная радуга приковывает взгляд.

Радуга. В детстве мы всегда мечтали под ней пробежать. Пробежать, чтобы загадать желание, которое обязательно должно было исполниться. Дача, поселки, и ты бежишь, упорно, стойко, изо всех сил, как можно быстрее. И даже не успеваешь задуматься, что бы такое загадать. Ведь по сути и не так важно. Важен сам факт: ты, радуга, какая-то мечта.

Лужи! Боже, как же здорово бегать по лужам! В резиновых сапогах и с брызгами во все стороны!

Дождь всегда был чем-то особенным. Чем-то только моим. И всегда, каждый год в день рождения он обязательно был... рядом... хотя бы мельком... и никогда не подводил, не бросал, не забывал.... вот только раз, прошлым летом... а этим, этим я знаю, что он снова пойдет – этот летний дождь:)